Te odio a ti, que estás leyendo estas líneas ahora mismo.
Odio al que no las lee porque cree que no son lo suficientemente buenas para él (y razón no le falta).
Odio al que no es bueno con los demás y odio profundamente al que no lo es consigo mismo.
Odio los muertos en vida que sólo se quejan, sin tan siquiera pensar en una solución.
Odio al que tiene una maldita solución para todo.

Te odio.

Me muerdes y sonríes mientras me miras de reojo esperando el contrataque.
Damos la vuelta al mundo dentro de las sábanas.
Te miro desafiante y das media vuelta para reírte.
Aguanto la mirada y te suelto un «ven que eres mía»,
sonríes y dices que no, que solamente eres tuya.

Hace tiempo que andas perdido,
andas sin mirar atrás,
sin mirar hacia delante,
sin un punto fijo en el horizonte.

Las huellas del pasado
ahora están delante de ti
pero no son las mismas,
tus pasos… tus pasos simplemente no son los mismos.

Escribir cada poema no es más que huir
de mi vida sin salir de este cuaderno.
Cuando vives maniatado,
precisamente está en tu mano sentir la libertad.

Tantas veces al borde del precipicio,
tantas veces a un paso de la libertad,
Tantas veces tan cerca de dar el paso
al precipicio de la felicidad, que asusta.

Tu ajetreada vida y tu prisa no son suficientes para que te hayas detenido frente a mí. Me miras y te miro. Se congelan los mares y las olas vuelven con más resaca que nunca. Pero no me inmuto, me mantengo firme, inmóvil sin quitarte la mirada de tus dilatadas pupilas. Me sonríes. Me dices que he cambiado. No digo nada. Vuelves a la carga y de tu boca puedo sentir y acariciar cada una de las palabras que balbuceas. Repites que me ha cambiado.